Sumatra: die Insel der Orang-Utans, rauchenden Vulkane und wunderschönen Strände

" Mit einem kleinen Schnellboot nähern wir uns der wunderschönen grünen Insel, die von einem schmalen Streifen sanftgelben Sandstrandes umgeben ist. Ich sehe zwei kleine Punkte auf einem Holzsteg stehen. Als das Boot wenig später anlegt, sind die Punkte zu Menschen geworden. Auf den von der Sonne ausgebleichten breiten Holzplanken stehen ein Mann und eine Frau. Nicht indonesisch, sondern europäisch. Auf irgendeine Weise weiß ich, dass sie uns erwarten. Sie stehen auf einem Holzsteg eines traumhaften Eilands vor der Küste von Sumatra. Hinter ihnen ragt ein gigantischer, hochgewachsener Felsen, bedeckt mit üppiger tropischer Vegetation, in den Himmel. Am Fuße des zerklüfteten Gebirges liegt ein wunderschöner, schmaler Sandstrand mit schräg wachsenden Palmen, die wie Sonnenschirme wirken. Große, farbenfrohe Schmetterlinge fliegen still an großen Blumen vorbei. In der Ferne höre ich das schrille Geschrei eines Nashornvogels. Hier und da taucht ein Holzhaus mit einem Palmblattdach zwischen den Palmen und Sträuchern auf. Ansonsten ist der herrliche breite Strand vollständig leer. Kein Mensch zu sehen, nur ein Kanu mit einem Beiwagen, das schief am Strand liegt. Ich reibe mir nochmals die Augen. Ich bin in einem Paradies gelandet, ohne Eindringlinge.

Jeder sagt schnell von seinem eigenen Resort, dass es ein Paradies ist. Ich habe bereits in vielen kleinen Paradiesen vorübergehend verweilt. Auch einige Male auf einer Insel in Südostasien. Aber in keinem Paradies fühlte ich, was ich hier empfinde, sobald ich meinen Fuß auf die erste Holzplanke setzte."

- Christel in Sumatra

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Für mich ist die Mangosteen oder Mangostan absolut die Königin der tropischen Früchte. So wie sie da mit ihrem kleinen, grünen, dickblättrigen Kronenblatt und dem dicken Stiel darauf wartet. Sie hat die Farbe einer rotbraunen Aubergine, ist jedoch klein und rund, etwa so groß wie eine große Mandarine. Ihre Schale ist hart und dick an der Außenseite. Wenn man jedoch die Krone mit festem Griff zwischen Daumen und Zeigefinger abdreht und dann beide Daumen in die entstandene Öffnung vorsichtig drückt, bricht die Schale auf und man sieht, dass die Innenseite der Schale weich und knallrot ist. So rot, dass man mit ihr einen Farbstoff herstellen könnte. Ich wage zu wetten, dass das auch schon versucht wurde. Tief im Inneren befindet sich die Frucht. Klarweiße Scheiben. Sechs, manchmal acht, die in Form eines Kreises angeordnet sind, wie bei der Mandarine. In den Scheiben befindet sich manchmal ein hellbrauner Kern. Die Frucht fühlt sich seidenweich im Mund an. Nicht schleimig, sondern fest, ohne hart zu sein. Weniger glatt als Lychee, weicher als Mandarine. Und sie schmeckt süß mit einer sauren Umhüllung. Ja, das ist es. Sanft süß mit einem dünnen Film aus Sauer. Mein Gott, ich könnte sterben.

In der Dschungel zu laufen, ist ein Fest. Sofern Sie nicht mit unvermeidlichen Problemen wie rutschigem Schlamm zu kämpfen haben, in den Sie mit Ihren brandneuen Tefas einen halben Meter einsinken, oder Ihre Körpertemperatur gefühlt den Siedepunkt erreicht, oder mit Lianen, die Dornen haben, an denen Sie sich festhalten, um nicht einen Meter hinunter zu rutschen, oder mit Bissen von undefinierbaren fliegenden oder kriechenden Tieren, die entweder wie verrückt jucken oder wie verrückt stechen, oder mit einem Herzstillstand, weil Sie plötzlich die Blätter über Ihnen bewegen hören und eine schwarze Gestalt über Ihren Kopf hinwegspringen sehen. Und in der Regel wird Ihnen diese Herzensangelegenheit in mehreren bunten Variationen serviert.

Durch den Dschungel zu laufen, ist also ein Fest. Ein großes Fest. Denn dieser feuchte Schlamm ist Nährboden für die fantastischsten Blumen, Bäume mit den verrücktesten Blattformen, Sträucher mit den schönsten Früchten. Das liegt an der konstant hohen Temperatur, die mein Blut erwärmt und gleichzeitig die Blumen zum Blühen bringt und die Bäume Früchte abwerfen lässt. Die fliegenden und kriechenden Tiere sorgen für die Befruchtung der Trompetenblumen, der Orchideen und unzähligen anderen bunten Blumen, die ich auf meinem Weg nach oben treffe. Ich sehe den Kakaobaum, Zimtbaum, wilde Jackfrucht, Farne mit Blättern so groß wie Elefantenohren, Lianen so dick wie Unterarme, Blätter so groß, dass ein Baby darin eingewickelt werden kann. Staunend gehe ich langsam weiter nach oben und höre dann einen Schrei. Joehoo! Ja! Er ist wirklich da! Zwischen dem Grün sehe ich etwas dunkelrotes. Dickrot, mit einigen hellen gelben Punkten. Unser 5-jähriger Sohn steht schon daneben. Er steht neben einer der größten blühenden Blumen, die es gibt. Er steht neben einer wildblühenden Rafflesia, dem Ziel unserer Rimbutour den Berg hinauf. Hurra! Auch wenn ich davor stehe, finde ich es immer noch unrealistisch. Was macht so eine seltsame, fleischige, dicke Blume mit fransigen Rändern hier? Die Blume hat einen Durchmesser von schätzungsweise einem halben Meter. Das Herz dieses Riesen ist geöffnet und hat von innen dunkelrote Dornen, die erschreckend nach außen ragen. Unzählige Fliegen, Bienen und Wespen fliegen hinein und kehren nie wieder zurück. Die Rafflesia ist eine fleischfressende Pflanze. In dem süßen, klebrigen Wasser im Herzen ertrinken die Insekten und werden so von der Königin der Blumen verschlungen. Königin oder nicht, ich finde sie erdig hässlich. Eigentlich kenne ich bis heute keine hässliche Blume. Jede Blume hat irgendwie etwas Schönes. Etwas Anmutiges. Oder eine schöne Farbe. Meistens hat eine Blume das alles zusammen. Bei der Rafflesia schaue ich immer wieder, ob ich etwas Schönes entdecke. Erfolglos. Eindrucksvoll ist sie dennoch. Das lässt sich nicht leugnen. Ihr Umfang, das fleischige Blatt, das große offene Herz. Brrr. Eigentlich beängstigend. Ja, das ist es. Es ist die seltsamste aussehende Blume auf der ganzen Erde. Die größte und die beängstigende. Und ich war dabei. Und unser fünfjähriger Sohn und unsere neunjährige Tochter waren Zeugen davon.

Ein Mann mit einem kleinen Schnäuzer öffnet die Vordertür des Vans und setzt sich nach vorne. Ikbal, sagt er, als ich frage, wie er heißt. Wir müssen mit ihm wandern. Durch die Reisfelder, durch den Dschungel, Kokosnüsse schlürfen, Fische fangen, im Wasserfall schwimmen, im Lotusteich Fische fangen und von der Jackfruit-Curry essen, die seine Frau gemacht hat. Versuchen Sie einmal, da „nein“ zu sagen.
Am nächsten Morgen steht er bereit. Vor dem Haus seiner Großmutter. Wir sind hier im Land der Minangkabau. Die Minangkabau sind matrilinear, was bedeutet, dass das Erbe und das Eigentum über die Blutlinie der Mutter verlaufen. Jedes Haus gehört also der Mutter, der Großmutter oder der Tante. Niemals dem Vater, der Großmutter oder dem Onkel. Daher führt uns Ikbal vom Haus seiner Großmutter über das Haus seiner Schwiegermutter zum Haus seiner Frau.
Er führt uns über den Hof des bunten Hauses – es ist fröhlich in Gelb und Schwimmblaublau gestrichen – während wir unter großen Bäumen mit Blättern so groß wie Fächer zu einem Bambusstamm über ein Wasser gehen. Er zeigt auf einen Strauch. Kakaobaum. Er reißt die große, hellgrüne, längliche Frucht auf und es erscheint eine schleimige, glanzvolle, weiße Masse. Große beige Kerne schimmern hindurch, so groß wie eine Mandel. Er reißt ein Stück heraus und steckt es in seinen Mund. Er lutscht demonstrativ. Mmmm lecker. Ein Schauer läuft über den Rücken meines Sohnes. Ich halte mutig meine Hand aus. Her mit der Frucht. Sie schmeckt tatsächlich schleimig, aber köstlich süß und gleichzeitig ein wenig sauer.

Ikbal springt wie ein kleines Kind über Grasbüschel, taucht in die Büsche nach Zitronengras ein und hängt an breiten Ästen eines Mangosteenbaums, um zu sehen, ob die Früchte schon reif sind. Leider. Noch zu früh. Das ist schade, denn eine Mangosteen ist für mich die Königin der tropischen Früchte. Rund und braun von außen mit einem breiten grünen Stiel und einigen breiten, dicken Blättern wie bei einer Sukkulente. Wenn man die Frucht aufreißt, ist die dicke Schale knallrot. Darin befinden sich Kerne, umhüllt von weißem Fruchtfleisch. Das isst man. So weich wie eine Mango, so süß wie eine Lychee, aber mit einer Tannin-Note im Hintergrund. Mit einem Wort königlich.
Er krempelt seine Hosenbeine hoch und watet durch Bäche, springt nach Libellen und überrascht dich mit riesigen Käfern, so groß wie ein Tennisball, die in zwei Hälften geschnitten sind, mit einem langen, gebogenen Stachel auf ihrem Kopf. Fliegende Käfer scheinen wir sie zu nennen.
Dann zeigt er nach oben auf die hohe, vertikale Klippe. Er steht schließlich im schmalsten Teil des Harau-Tals, einer Schlucht, die an beiden Seiten von zwei riesigen, unbewachsenen Felswänden begrenzt wird, die buchstäblich 200 Meter vertikal in den Himmel ragen. Oben geht die Rimbu einfach weiter. In dieser Rimbu, wo Menschen schwer hinkommen, wimmelt es von wilden Tieren und prachtvoller Flora.

Er zeigt auf riesige Bienenstöcke oben an der Klippe, die in der Ferne wie zum Trocknen hängende, steife braune Handtücher aussehen. Tausende von Bienen produzieren den köstlichsten Honig. Aber es birgt die Gefahr, ihn nach unten zu bekommen. Denn wenn man das zur falschen Zeit macht, greift das Schwarm an. Das Haus seiner Schwiegermutter steht am Rand der Reisfelder. Zwischen etwa zehn anderen Häusern, von denen zwei im alten Minangkabau-Stil gebaut sind. Diese alten Stilhäuser haben wunderschön hochgekrümmte Dächer mit durchgebogenen Firsten. Wie ein Halbmond auf ihrem Rücken. Diese beiden haben eine schön verarbeitete kleine Veranda bei der Vordertür. Sobald wir in Sicht sind, klettert ein magerer alter Mann aus dem kleinen Dorf mit einer großen Machete auf dem Rücken einen Palmenbaum hinauf. Flink klettert er die mehrere Meter hohe, glatte Stange bis zu den grünen Palmblättern hinauf. Dort, wo die Kokosnüsse hängen. Er bricht drei los und wirft sie nach unten. Unten schlägt Ikbal mit seiner Machete die Kokosnuss auf. So, dass ein kleines Trinkloch erscheint. Zuerst trinkt sein Sohn. Und dann dürfen Sil und Luna. Köstliches, süßes Kokoswasser stillt den Durst wie das Beste.

Dody steht an einem kleinen Zaun und wartet. Sobald ich an der Bordsteinkante halte und aussteige, springt er auf. Und schweigend gehe ich hinter ihm her. Ein kleiner Pfad führt uns zum Panoramablick auf die Stadt. Von hier aus sehe ich unter uns die wunderschöne Schlucht, die von einem Fluss gebildet wird, der jetzt harmlos unten einen dünnen, glänzenden Streifen bildet. In der Schlucht liegt eine Menge Unrat wie Schutt, Seile und blaues Bauplastik, das halb aus dem Boden ragt. Es ist das Ergebnis eines Flussausbruchs vor ein paar Jahren, der unterwegs einige Dörfer mit sich gerissen hat. Dieser liebenswerte kleine Bach kann monströse Formen annehmen.
Der Weg nach unten durch das Grün ist ein Abenteuer. Dody führt uns mit seiner Machete an der Spitze, um den Pfad von Pflanzen, Blättern, Dornen und invasiven Gewächsen freizuhalten. Inzwischen zeigt er und erzählt. Der Kaffeestrauch blüht. Runde weiße Blüten mit unzähligen langen, schmalen Blättern, die wie kleine Papierstreifen aussehen, die gerade aus dem Aktenvernichter kommen. Ich sehe die lila Weinreben überall umherwachsen, langschwanzige Makaken springen von Ast zu Ast. Und dann bleibt Dody stehen und starrt zurückhaltend ins Dickicht. Ich frage mich, ob er einfach auf mich wartet oder ob er etwas anderes im Sinn hat. Er sieht immerzu. Und dann zuckt er mit den Schultern und geht weiter hinab. Was war da? Ach, ich habe geschaut, ob ich noch eine Python sehe.

Die Schluchten von Bukittinggi sind atemberaubend. Es fühlt sich an, als würden Sie durch die Wüste gehen, während der Dschungel über Ihnen thront. In der Ferne ragen die steilen Wände empor. Der kleine Fluss, der die Schlucht geformt hat, ist in der Trockenzeit kaum mehr als ein Rinnsal. Wir gehen bis zum Ende der breiten Schlucht. Der Fluss biegt um eine Ecke, und ich schaue nach oben. An einigen Bäumen hoch über uns hängen schwarze Dinge. Zuerst denke ich an Kapokbäume mit ihren großen, länglichen, dunklen Früchten, die später aufplatzen und die fluffige weiße Baumwolle nach außen drücken. Aber nein, diese Früchte sind größer als Kapok. Und sie haben seltsame Lappen an den Seiten. Sie glänzen sogar, oder bilde ich mir das ein? Dody deutet nach oben. „Fliegende Hunde“, sagt er. Ich erschrecke fast. Jeemug! Das müssen riesige Tiere sein, denn sie hängen sehr hoch und daher weit weg, und ich kann sie so deutlich sehen. Und wie viele es sind! Jetzt sehe ich es wirklich gut. Hunderte hängen dort! Soweit ich von hier aus in der Schlucht sehen kann, sind fünf Bäume komplett mit kopfsteigenden fliegenden Hunden gefüllt. Sie schlafen, bis es Abend wird, und fliegen dann weg. Auf der Suche nach Früchten. Am Morgen kommen sie genau an diesen Ort zurück. Ein wunderbares Phänomen. Sie sehen sehr ähnlich aus wie Fledermäuse, aber in enormer Größe. Mit ausgebreiteten Flügeln sind sie sicher mehr als einen halben Meter breit. Ich kann nicht aufhören, sie anzustarren. Ich könnte mich heimlich danach sehnen, dass es Abend wird. Dann fliegen sie. Kaum habe ich daran gedacht, beginnt Dody in die Hände zu klatschen und durch die Schlucht zu rufen. Waaaaaaaah. Und mein guter Himmel, sie werden wach! Zuerst fliegen ein paar auf, aber schnell sieht es wörtlich schwarz aus vor fliegenden Hunden. Ich weiß nicht, wo ich hinschauen soll. Ich könnte vor Freude schreien. Wie mächtig ist das! Ich habe das Gefühl, ich könnte sie berühren, obwohl sie mindestens vier Meter über mir fliegen. Ich sehe sie so deutlich. Ihre Ohren ragen stolz über ihren Kopf hinaus, und ich glaube sogar, ihre Augen sehen zu können. Sicher kann ich die Pfoten an der Vorder- und Rückseite ihrer riesigen Flügel sehen, mit denen sie sich an den Ästen festklammern, um zu schlafen. Ihre Flügel sind ein wenig unheimlich. In der Form von fast durchsichtigen Vampirflügeln mit ein paar Muskeln hindurch. Ich kann die Flügel deutlich glänzen sehen. Als wären sie aus Gummi mit einer plastifizierten Schicht. Ein bisschen gruselig. Sie fliegen weiterhin umher. Es dauert sicher 10 Minuten, bis sie wieder ihren Schlafplatz gefunden haben. Die ganze Zeit habe ich mit Gänsehaut auf meinen Armen und offenem Mund zugesehen. Was für seltsame Organismen es auf dieser Erde gibt. Und hier erlebe ich es einmal mehr: der Mensch ist nur ein Glied im Ganzen. Ich sollte mich auch mehr wie ein Glied verhalten.

Genau an der Grenze zwischen der Gummiplantage und dem Gunung Leuser Park werde ich zur Stille ermahnt. Ich habe gerade erst meine Dschungeltour begonnen, und ich habe noch nicht einmal die erste Liane gesehen. 'Sssst, Orang-Utan', flüstert Ignis, unser Guide. Ich glaube, ich habe mich verhört. Hä? Liegen sie hier etwa zum Greifen nah? Das kann doch gar nicht sein? Ich greife meinen Sohn an der Hand. Er ist hauptsächlich auf Orang-Utan-Jagd. Und ich dachte, ich spiele einfach mit ihm. Sieh in die Wipfel und hinter jeden Baum, denn vielleicht hängt da einer. Dass wir dann bei jedem Schritt in den richtigen Dschungel auch einem begegnen, ist ein großes Wunder. Aber das Wunder geschieht. Und zwar: es ist nicht einer; es sind zwei! Mutter und Kind. Sie

hängen neugierig über unseren Köpfen. Und kommen dann herunter. Wir stehen nicht einmal zwei Meter von ihnen entfernt. Süße Gesichter, aufrecht stehendes rotes Haar. Große, schwarze, glänzende Handflächen. Die Mutter hat auf einem Auge Katarakt oder ist sogar schon völlig blind. Das kann ich gut erkennen. Und dann? Und dann darf Sil ihnen Bananen und Ananas geben. Ich weiß nicht, was mit uns passiert! Er hält die Banane aus, und die Mutter kommt einfach und nimmt sie. Vorsichtig nimmt sie sie an. Und klettert wieder ein paar Meter den Baum hinauf, um sie dort mit ihrem Kind zu teilen. Ihr Kind ist übrigens fast zwei Jahre alt und trinkt immer noch an ihrer Brust. Nach den Bananenstückchen lutscht sie noch ein wenig an der bekannten Brust. Die Mutter starrt ein wenig vor sich hin und sieht glücklich und zufrieden aus. Sil schaut ruhig mit. Als ob er es für das Normalste der Welt hält, dass er einem halb wild lebenden Orang-Utan Futter gibt.

Unter meinen Füßen sehe ich trockene Erde zwischen den Wurzeln aller Bäume und grünen Kriechern. Das gibt ein sicheres Gefühl. Feuchte Erde ist für mich ein Zeichen, dass ich auf Blutegel achten muss. Und das ist kein Vergnügen. Aber hier mitten im Dschungel an einem trockenen Tag ist es wirklich ein großes Fest! Und für Sil ist es ein großer Spielplatz. Lianen hängen wie Girlanden gekrümmt an ihren Wirtsbäumen. Das sind manchmal riesige Maranti-Bäume, die man mit vier Personen kaum umarmen kann und die so hoch sind, dass sie einsam über den Dschungel hinausragen. Ihre Wurzeln sind enorm, und das, was über dem Boden ist, windet sich wie Schlangen über den Boden in schönen Farbnuancen. Was für eine überwältigende Kraft strahlt das aus. Eine riesige Ameise sagt guten Tag zu meinem Schuh. Sie läuft dagegen, aber nicht darauf. Glücklicherweise. Wirklich ein Brocken von einer Ameise, sechs normale Ameisen hintereinander lang. Ich fühle mich ein bisschen wie Erik in seinem kleinen Insektenbuch, als er gerade klein geworden ist und in die Welt der Insekten gefallen ist. Beißen diese Tiere, wie die Feuermienen hier, aber sechs Mal so heftig? Ich beschließe lieber, das nicht auszuprobieren, und stampfe die Ameise von mir ab. Dann sehe ich ein Insekt auf einem Blatt sitzen. Ein ganz großes Tier, so groß wie eine grüne Heuschrecke, aber leicht braun mit einem orangefarbenen und einem weißen Streifen über seinem Körper. Sein Kopf ist mit großen schwarzen Augen, einem weißen Fleck und zwei türkisfarbenen Punkten an der Außenseite jedes Auges geschmückt. Welcher Künstler hat sich das ausgedacht? Oder bin ich wirklich in einer Kindzeichnung eines Kindes mit einer blühenden Fantasie angekommen.

Ich schaue nach oben und sehe Sil kopfüber in einer Liane hängen, offensichtlich eine Nachahmung des gerade gesehenen Orang-Utans. Er kichert und genießt das Klettern, Hängen und Kraxeln in vollen Zügen. Ich muss ihn jedoch ab und zu darauf hinweisen, dass er zuerst gut schauen sollte, wo er seine Hände und Füße platziert, um zu vermeiden, dass er Insekten erwischt, die das nicht schätzen und ihm buchstäblich ins Gesicht beißen.
Und dann höre ich ein kräftiges Rascheln oben im Baum. Glücklicher Tag, murmelt Ignis und zeigt nach oben. Eine Gruppe von „white handed gibbons“ schwingt durch die grünen Blätter. Ich sehe sie mit bloßem Auge. Mit der Kamera hole ich sie näher heran. Was für ein niedliches Gesicht hat so ein Tier! Cremefarbener Pelz, aber ihr Gesicht ist weiß, genau wie ihre Hände. Ihr Fell sieht so weich aus. Das reinste Kuscheltier.
Ich sehe, wie Ignis in sein Telefon murmelt und die Verbindung trennt. Offenbar haben wir hier doch Empfang. Dann sagt er ruhig, dass etwas weiter oben ein alter Orang-Utan gesichtet wurde, der schon ein paar Wochen nicht mehr in der Nähe der Futterstelle war. Die Futterstelle ist unser Endziel für heute. Der Plan war eigentlich, dass wir zuerst ein paar Stunden durch den Dschungel zur Futterstelle für Orang-Utans laufen. Hier wird zweimal am Tag Futter für die Affen ausgelegt, die selbst nicht genug Früchte im Dschungel finden können. Manchmal kommen Orang-Utans, aber manchmal auch überhaupt nicht. Touristen können diese Futterstelle über einen angelegten Weg schnell von Bukit Lawang erreichen. Wir nehmen also einen Umweg durch den Dschungel. Ich hätte nie gedacht, dass wir auf dem Weg Orang-Utans begegnen würden! Und in zwei Begegnungen. Diesmal ist es ein alter Mann. Beeindruckend groß, also dürfen wir nicht zu nahe kommen. Die Bananen werden ihm dieses Mal zugeworfen. Er kommt sie abholen und steht auf dem Boden etwa fünf Meter von mir entfernt. Er steckt alle fünf Bananen gleichzeitig halb in seinen Mund. Unglaublich! Das sieht so urkomisch aus, dass ich mein Lachen zurückhalten muss. Als ob er zur Stille ermahnt wird und als Strafe ein Bananenbündel gegen seinen Willen in den Hals geschoben bekommt, das wie ein Korken wirken muss. Sei still! Stopfen. Er schaut dabei auch ein wenig empört, scheint mir. In der Zwischenzeit knabbert er seine Bananen wieder im Baum auf. Dann kommt er herunter und steht auf dem Boden. Er geht langsam auf uns zu, seine Hände und Füße auf dem Boden. Er nimmt eine leicht machohafte Haltung ein. Der Guide wird dann blitzschnell. 'Nach hinten', zischelt er und hebt Sil hoch und springt zurück. Ich folge ihm. Durch die Angst des Guides beginne ich ebenfalls zu sprinten. Dieser Mann läuft seit achtzehn Jahren durch den Dschungel, also wird er schon wissen, was zu tun ist. Glücklicherweise ist Sil sicher in den Armen des Guides. In meinen Gedanken sehe ich plötzlich, wie der Affe Sil unter den Arm nimmt und dann dreißig Meter hoch in die Bäume klettert. Dann bekomme ich ihn wirklich nicht mit einer Küchentreppe herunter. Auch nicht mit einer Feuerwehrleiter. Brrrr. Das Einzige, was passiert, ist jedoch, dass der Macho sich auf einen weiteren Stamm hängend entspannt, und zwar auf eine lässige, ja sogar fröhliche Weise. Plötzlich sieht es wieder so niedlich aus. Im Baum ist er nicht bedrohlich, sagt der Guide, und wir können uns entspannen. Aber ich bin gewarnt: Das, was lustig und süß aussieht, kann sich schnell zu einem Monster entpuppen. Aber ist das nicht schon eine Gegebenheit für alles, was um uns herum schwebt, umherirrt, läuft oder fliegt, einschließlich meines eigenen Ichs?